Im Supermarkt
Musik.
Ich höre Musik.
Weit entfernt von Äpfeln
werden wir begrapscht,
zerrissen,
gewogen,
kontrolliert,
in Plastik verpackt.
Das Neonlicht
verdirbt
nur den Tag,
All diese Menschen;
Gelb sein
ist kein Gewinn,
so wenig wie
die braunen Flecken.
Und jeden Abend
die Frage:
Container?
