Verpackt
Jung waren wir
noch immer;
unsere Mütter tot
auf den Feldern;
und grün, bananengrün.
Wir schwammen
als Hand
frisch gewogen;
schon getrennt
von allen
mit Makel.
Ich schwamm
und meine Hand
um mich.
In Kisten gelegt
mit Zeichen und Nummer
geht es fort.
Bin ich eine Dole
mitten im Bananengürtel?
